Песенка об Арбате , Булат Окуджава
Март 22nd 2010 -
Песенка об Арбате (1959) писателя, автора и исполнителя собственных песен Булата Шалвовича Окуджавы (1924—1997)
Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода.
Ах, Арбат, мой Арбат,
ты — мое призвание.
Ты — и радость моя, и моя беда.
Пешеходы твои — люди невеликие,
каблуками стучат — по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат,
ты — моя религия,
мостовые твои подо мной лежат.
От любови твоей вовсе не излечишься,
сорок тысяч других мостовых любя.
Ах, Арбат, мой Арбат,
ты — мое отечество,
никогда до конца не пройти тебя.
Ах, Арбат, Мой Арбат...
…Ах, Арбат! Мой Арбат! Брусчатка и фонари, модные кафешки и витрины бутиков, бесчисленные торговцы сувенирами и художники всех мастей…
Мы шагаем и радуемся ежедневному празднику жизни, который рождается на Арбате у всех на глазах, и не желает отпускать без нас визитки, если мы не поучаствуем в нём.
А это – проще простого. Ибо мы уже здесь!
Стена Мира, Стена Цоя, тусовки всех сообществ, и сигареты с пивом.
Мы тоже с пивом и с сигаретой. Кто-то — с сигарой.
Рядом «Мерседесы» и «Лексусы» чеченцев. Менты….
Бородатые, чёрные, важные дети гор на белых «Мерседесах», которые смеются снисходительно, по-барски, сплёвывая на брусчатку мокроту и шелуху фисташек. Они пренебрежительно смотрят на тех, кто бросается в глаза своей нелепостью в одежде или поведении.
И милиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего Златоглавую, и не успевшего ещё отойти от опьянения величием и красотой Третьего Рима третьего тысячелетия…...
Бред….
Сброд….
Через переулочек – помпезный Проспект Калинина – старое название Нового Арбата, а менты и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих.
Иностранцы. Современные хиппи. Металлисты. Банальные гопники из приезжих и скинхэдов. Модненькая худощавая прогрессивная молодёжь течения «Эмо». Девушки. Гламурные дамы. Господа, под стать им. Пафос .
Сувенирщики с не меньшим пафосом в разговоре (если, вдруг, учуют Вашу «карманную невзгоду» или нежелание расстаться с деньгами за вшивенький сувенирчик для дураков)…
Художники, навязчивые, и не очень, продающие готовые и даже будущие свои пейзажи, натюрморты и всенепременные шаржи….
«Оракулы» и мошенники. Ряженые и музыканты. Юмористы и танцоры брэк-денса.
Маскарад……
Золотой фонтан у театра Вахтангова и «дорожка звёзд» в брусчатке улицы.
Куча имён. Знаменитости, нувориши, романтичные «Даша + Саша», директора и просто семьи, выложившие средства, (различающиеся на порядок), в размер и долговечность плит, впрессованных в мостовую центра Арбата, с нелепым желанием оставить о себе след в этом городе, в этой стране….
Мы ставим ноги на две плиты, заложенные интересными именами знаменитостей, и фотографируем это на память. Случайно в кадр попадает обрывок рекламы: «…280 Евро стоит ваша «мечта обессмертить» свои имена на Арбате в течение года…» (!) на плитке, размером, чуть больше, чем компакт-диск… Мы думаем, что это могло бы стать приятным подарком на свадьбу, или помолвку… Шутка.
Курим, собираем возле себя маленькую стайку зевак с объективами, нацеленными вниз, и шагаем дальше.
Ленин на пару с Гитлером сидят в уютном уличном кафе и запивают «Путинку» томатным соком. На столе — раскрытая пачка дешёвой сувенирной «Правды» без фильтра, и дорогие мобильники.
Хитрый, прищуренный взгляд Ленина выделяет нас из толпы, загадочно и нетрезво улыбается, подмигивает, и провожает…
Гитлер, сидящий напротив него, что-то возмущённо говорит, жестикулирует, и разливает тёплую «Путинку» в пластиковые стаканчики.
Дружно чокаются.
Маскарад копий.
Кисловатый дым крепкого, брянского табачка догоняет нас и тут же растворяется, исчезает в калейдоскопе запахов неспокойного воздуха Старого Арбата.
А ноги нас несут дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза.
СТОП!
Это всё будет потом!
А сейчас……
Мой Арбат!
Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то сами собой, начинают всплывать его мотивы, его слова:
— Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!
………………………………………………………….
— Пешеходы твои – люди невеликие,
— Каблуками, стуча, по делам спешат.
— Ах, Арбат, мой Арбат, ты моя религия,
— Мостовые твои подо мной лежат! …….
Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время…
Это улица — целых Поколений…
Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы.
Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53… Дома, в котором знаменитым постояльцем прожил несколько лет А.С. Пушкин. В залах этого дома по вечерам играла музыка, собирались люди на ужин и бушевали дружеские споры у камина; рождались строчки замечательных поэм и писем…
Однако, часто он возвращался ночью или же под утро в этот дом, когда по арбатской брусчатке скользили размытые мандариновые пятна масляных фонарей и звонко цокали копытами пара лошадинных сил. Извозчик бил поводьями, разворачивая экипаж, приговаривая своим кормилицам — “Ппрр-ррьь! пОехали, рОдные, за нОвым баринОм…”
А Пушкин, не оглядываясь даже, быстро шагал к дому, на ходу уже снимал лисью шубу, и поднимался к себе в залы. Бросал на диван свои одежды (которые покорно уносила горничная и развешивала в прихожей), и уединялся.
От усталости падал на большое кресло или диван, и погружался в раздумья…
“Проигрался и в этот раз” — чуть мрачно думал он, и засыпал так…...
А в его окна уже бились первые робкие лучи мартовского солнца, раскрашивая арбатское небо в светлосиний густой пейзажик, и лишь белые перья высоких облаков добавляли ему непередаваемо-свежий тёплый утренний знакъ…...
Наверное, ничего не может быть сиюминутно более прекрасным, чем этот нетронутый никем предрассветный миг….
А Пушкин спал, и видел в своих загадочных интересных снах улыбку Наташи, и знал он наверняка, что для него, не могло быть ничего сиюминутно более прекрасного, чем улыбка Гончаровой, в миг, когда она смотрела на него полными нежности глазами влюблённого подростка…...
Как жалко, что всё это очень скоро превратится в руины…………
А сейчас, на Арбате, они стоят вместе, и держатся за руки.
Сейчас, в этот прекрасный, застывший для них миг, их никто не в силах разлучить. Они Влюблены. Они Вместе. Они Чувствуют друг друга….
И это мгновение в любящих сердцах может длиться вечность….
А нас уже гонит в подворотню или кафе, так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик!
Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть.
Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные Губы, Глаза, Ресницы и Причёски кисло нам улыбаются под крупными каплями московского дождика, так эффектно явившегося прямо в день Именин столицы, и говорят нам с бумаги: «Нет, мы не прощаемся, мы родились на Арбате, и просто так мы не покинем его, не уйдём без вас!…»
Родители гротескных Губ и Ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища, и прячутся под толстыми липами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
А что остаётся нам? Бросить в каплях дождя наши с нею гротескные Глаза и Губы?
Нет. Ведь я обещал девочке.
Наши смешные отражения просто так то же не простятся с Арбатом. Они покинут его только вместе с нами!
Мы переждем плач небес, оживим их, и возьмём с собой.
Сохраним.
Надолго.
Как наши мамы и отцы.
Потому, что для нас Арбат – это Прикосновение к Таинству.
Это целые эпохи.
Это – Наша Улица…
©2008, Андрей Хаустов
Метки: Булат Окуджава
